Le Jadeetle Granit

Deux frères, tels les enfants de Léda, se partagent déjà le Départ. L'aîné a pris le filet de lumière qui se reflète sur les bancs de la Vie. Le cadet n'a gardé que les ténèbres au creux de lui.

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Du phare, descends aux entrailles du cadet ; là, dans la craie, naît le premier pas.

C'est écrit — on a forgé ce dont le Géant avait besoin. Retiens celle à ne jamais rien entendre. Elle excelle à résonner.

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Prends le levant.

Dans la roche, les cinq pièces sont dressées. Le Géant ne les a pas reprises.

Gabriel sait où aller — il l'a toujours su. Lui seul lit le ciel ; qui l'écoute obéit. Il bat midi.

Au-delà, celle-là aussi. Là-bas, le même geste se répète — plus vieux, plus faible, mais fidèle.

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Derrière ces murs, la porte et le tumulus — c'est là que se lit la voie.

L'onde file dessous ; le pied se tient dessus. Le silence ici est vieux : ne le trouble point.
L'on rumine entre les rivières ; le Pieux en tire ce qui coule et fond sous le doigt.

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Vois : tel son couvre-chef, deux pointes se dressent sur une même droite. Entre elles, celui qui résiste s'est figé, debout — il ne rompt point.
Rejoins son chemin.

Georges a déjà tout dit, sauf la plus facile. Il a fait mille fois plus gros qu'ici. Pas de zéphyr sur ce kilt de tweed.

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Écoute la vieille fable : ce qui a la couleur de la blessure chevauche ce qui a la couleur des ciseaux.

Ce qui s'efface se lit aussi.

Ni ce qui verdoie ; ni ce qui dort au fond du Rhin, ni ce qui vient de l'autre rive. Ni l'air où rien ne vit, ni le dur qui brille ; ni ce qu'au hameau du nord on découvre encore.

Rien de cela n'y luit.

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Quelque gravure fixe ce regard au pied, déjà perdu. Qui a vu ne revient point.

Six chants taisent six cités ; trois encres les ont signés. Ce qu'une même encre écrivit deux fois, relie-le d'un trait.

Un prophète est venu ici, seul. Il n'annonça rien — ce qu'il vit lui suffit.

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Un marcheur s'est assis là pour ne plus revenir. Pèse les six, lettre à lettre ; compte à rebours les pierres qu'il laissa.